Стихи для детей про скрипку – Стихи о скрипке | Стихи для детей и взрослых русских поэтов
Стихи о скрипке | Стихи для детей и взрослых русских поэтов
Содержание
Сыграй мне, скрипка, нежно о любви…
Сыграй мне, скрипка, нежно о любви, Сыграй с надеждой о дороге дальней, Беду тревожной нотой помяни, Ну а разлуку – нотою печальной. Сыграй мне так, чтоб в музыке твоей Душа моя жила и умирала. Сгорала в пламени неистовых страстей И в ледяной купели остывала. Коснись скорей волшебных струн, смычок, Развей тоску, усталую и злую. С тобою я не так уж одинок, А без тебя я по тебе тоскую.
***
Играла скрипка, для глухих играла
Играла скрипка, для глухих играла. Кому-то в голову пришла идея Устроить праздник, вроде карнавала И слабо слышащих позвать людей. Скрипач все знал, о да, он мог фальшивить. Мог даже не касаться струн смычком, Но он сыграл в глухом, беззвучном мире, Как не играл до этого никто. Им пела скрипка о любви и чуде, Грустила нежно о большом и сложном, Поплакала о том, чего не будет, Утешила, что в жизни все возможно. Скрипач закончил. В зале все поднялись. Он оглушительней овации не знал,
Глухие люди скрипкой наслаждались… С его лица, читая то, что он играл!!!
***
Скрипка на рояле
Неделю дождь. Не различить цвета. Цветы на подоконнике завяли. Свеча в слезах. И скрипка на рояле Оставлена тобой. И пустота…
Неделю дождь. Покой и суета Укрылись в складках брошенного пледа. Мажор вопроса и минор ответа — Мелодию уводят в никуда…
… В аккорде «мы» две ноты не звучали. Слеза свечи и скрипка на рояле…
Е.Корс
***
Скрипка стонет под горой…
Скрипка стонет под горой. В сонном парке вечер длинный, Вечер длинный – Лик Невинный, Образ девушки со мной.
Скрипки стон неутомимый Напевает мне: «Живи… » Образ девушки любимой — Повесть ласковой любви.
А.Блок
***
Смычок запел. И облак душный…
Смычок запел. И облак душный Над нами встал. И соловьи Приснились нам. И стан послушный Скользнул в объятия мои… Не соловей — то скрипка пела, Когда ж оборвалась струна,
Кругом рыдала и звенела, Как в вешней роще, тишина… Как там, в рыдающие звуки Вступала майская гроза… Пугливые сближались руки, И жгли смеженные глаза… А.Блок
***
Волшебница скрипка, люблю голос твой, Он плачет, смеётся, ты пой скрипка, пой! О солнце, о ветре, о доме вдали, О том, как далёко плывут корабли, О том, как голубка гнездо своё вьёт, О том, что волна нам на берег прибьёт. В тебе ветра голос, в тебе солнца свет, В тебе правды сказка и на вопросы ответ. Как мир молода ты, как мир ты стара, Тебя слушать буду с утра до утра.
***
Слова смолкали на устах, Мелькал смычок, рыдала скрипка, И возникала в двух сердцах Безумно-светлая ошибка.
И взоры жадные слились В мечте, которой нет названья, И нитью зыбкою сплелись, Томясь, и не страшась признанья.
Среди толпы, среди огней Любовь росла и возрастала, И скрипка, точно слившись с ней,
Дрожала, пела и рыдала.
К.Бальмонт
***
Весёлый скрипач
Проходит Володя И тихо хохочет, Володя проходит И грабли волочит.
Потом достаёт Из кармана калач, И две собачонки Проносятся вскачь.
И пристально смотрит Скрипач на песок И к скрипке привычно Склоняет висок.
И думают люди: «Вот это игра! Мы слушать готовы Всю ночь до утра!»
Хармс
***
Рыдает скрипка в тёмном зале, Сердца сжимая, льёт тоску, И звуки, полные печали, Всё гуще, как мазок – к мазку.
Душ бездны звуками открыты, И в сокрушенье светлый дух, Но слёзы жалобы излиты, Звук новый озаряет слух.
Таинственная сила Света…, Надежды синяя звезда… Доступно счастье в жизни этой! Свет можно чувствовать всегда!
Звук плыл животворящий, дивный. Он ободрял, он возвышал, Тянул туда, где – светоливни, Где то, что каждый здесь искал.
Елена Макеева
***
Стих Скрипке
Играла музыка в тиши, Она шептала, пела и дышала, Повторяя музыку реки, И вода в такт мелодии гуляла. Звуки милой, нежной простоты, Скрипка тихо издавала, Шли они из глубины души, Волна важно затихала. Ты играй, играй скрипач, В вечерней летней темноте, Успокой свой горький плач, Не ругай себя в чужой вине. Радость выдай вместо слёз, Пусть река сильней сверкает, По руке пройдёт мороз, Боль тихонечко стихает
***
Я вижу сломанные струны скрипки, И это значит, сломлена душа. Болезненная роспись на открытке Сказала, что живешь ты чуть дыша. Я помню звуки скрипки из тумана, Ведь это же звучал мне голос твой! Я не могла узнать (жила в обмане), Что никогда не встретимся с тобой! Я помню, скрипка плакала, кричала! Но не могла понять я ничего. Теперь нам время не вернуть в начало. Я не услышу сердца твоего. Оно и есть – так скрипка у камина,
Что плакала и жаловалась мне! Но до сих пор не знаю, в чем причина Того, что ты горишь сейчас в огне! Горишь не ты, а сердце твоей скрипки! Оно мне все простило. Только ждет Моей любви, тепла, моей улыбки И мою душу искренне зовет.
Илая
***
Скрипач
Я тонкой талии твоей Касаюсь нежно и пристрастно: Смычок льнёт к струнам, и согласна Ты страсти отвечать моей.
Воспеть готова ты любовь, И боль потери ты озвучишь. Ты, слух лаская, душу учишь, И освежаешь мою кровь.
Смычок и скрипка. Дух и плоть. И сладок миг соединенья! …Мелодия — от мира сотворенья — Сон разума умеет побороть.
Л.Вытяжкова
***
Скрипач играл забытые мотивы, Смычок в руке — волшебное перо. Посланник красоты и гордой лиры… Играл на бис… В слезах его лицо.
Лилась надеждой музыка разлуки, Надеждой предстоящих новых встречь. Шумящий зал затих под эти звуки…
Лишь тихий плачь,да вздрагиванье плеч.
Играл солист ниспосланный любовью. Терзала скрипка музыкой без слов. С отчаяньем каким-то,с грустной болью, Несла в сердца мир потаенных снов.
Переливались звуки лунным светом, Сонетами прекраснейших стихов — То вечность с нами делится секретом, Любовь и верность в музыке без слов
***
Раненая скрипка
Запирая прошлого калитку, Прятала за пазуху ключи, Душу, будто раненую скрипку, Снова петь пыталась научить.
Заново натягивая струны, ДО смерти расстроенной души, Бережно прикладывала руки, И учила настоящим жить.
Струны извивались и скрипели, Мучились, дышали тяжело. Но, младенцем в мягкой колыбели, Я впитал щеки ее тепло.
Позабылись прошлого ошибки, В новое грядущее иду. А судьба другие лечит скрипки, Как и я, попавшие в беду.
Андрей Черников
***
Скрипка
Алоиза Пашкевич (Тетка), перевод Самуила Маршака
То, что слову не дается, Пусть без слов расскажут звуки. Взять мне скрипку остается, Взять смычок и скрипку в руки.
До тех пор, пока до неба Мчатся думы — наши крылья, И душа в нас просит хлеба, — Пусть я сердце в песне вылью!
Мой смычок, будь полон силы, Будь ему послушна, скрипка! Все, что дорого и мило, Я доверю песне зыбкой.
В скрипке громы раздаются, Скрипка сердце рвет на части. Если струны не порвутся, Я сыграю вам о счастье.
Пусть сольется гул дубравы С шумом поля золотистым. Пусть коса тугие травы Подсекает с легким свистом.
Я хочу сыграть на скрипке То, что ночью в темной хате Мать поет, склонившись к зыбке, Задремавшему дитяти.
Весь народ я обняла бы Песней жаркой и свободной И в алтарь передала бы Золото души народной.
И у врат его открытых Эта песня с новой силой Поднимала бы забитых
И соседей веселила.
То звучала бы молитвой, То проклятьями гремела И звала народ на битву, — Только б струны были целы!
Что ж, начну я. Струны туги. Лег на них смычок мой гибкий. Вот уж к вам, друзья — подруги, Первый звук летит со скрипки!
Алоиза Пашкевич (Тетка), перевод Самуила Маршака
***
Скрипка
Раскрывает душу скрипка перед слушателем тонким – То журчит волною зыбкой, то что колокольчик звонкий! То косой, как в травах росных, просвистит по струнам крайним, То мольбой и просьбой слёзной сердце жалостное ранит.
Со стихающим стаккато табуном в поля ускачет, Иль обманутой девчонкой в горестном зайдётся плаче. Призадуматься заставит под глубокие регистры… То в ребяческой забаве брызнет смехом серебристым.
А влюбившись ненароком, запоёт в надежде ложной. То вдовою одинокой застенает безнадёжно. То далёко, то вдруг рядом зверем раненым завоет, То, играя тремоландо, жутким трепетом накроет.
А бывает, скрипка манит разом отмести заботы — Хмелем напоит буянным, вдруг в аллегро бросив ноты! И понять бывает мукой – враз порвать струну рискуя, То смычок рисует звуки? или ли сам под них танцует!
Алла Приц
***
Какой-нибудь предок мой был — скрипач…
Какой-нибудь предок мой был — скрипач, Наездник и вор при этом. Не потому ли мой нрав бродяч И волосы пахнут ветром!
Не он ли, смуглый, крадет с арбы Рукой моей — абрикосы, Виновник страстной моей судьбы, Курчавый и горбоносый.
Дивясь на пахаря за сохой, Вертел между губ — шиповник. Плохой товарищ он был, — лихой И ласковый был любовник!
Любитель трубки, луны и бус, И всех молодых соседок… Еще мне думается, что — трус Был мой желтоглазый предок.
Что, душу черту продав за грош, Он в полночь не шел кладбищем! Еще мне думается, что нож Носил он за голенищем.
Что не однажды из-за угла
Он прыгал — как кошка — гибкий… И почему-то я поняла, Что он — не играл на скрипке!
И было всё ему нипочем, — Как снег прошлогодний — летом! Таким мой предок был скрипачом. Я стала — таким поэтом.
М.Цветаева
***
Скрипач на крыше
Скрипач на крыше — но не тот, А наш с тобою современник, — Порой ночной, как вешний кот, Хотел сыграть. Не ради денег!
Хотел он к звёздам вознести Свою скрипичную молитву, Кому-то — говоря «Прости!», А с чем-то — выходя на битву…
Его порыв был благороден! Романтик, что с него возьмёшь? Да! Здесь, на крыше — он свободен! Утихла боль, исчезла дрожь…
И вот уже несутся в небо Прекрасные, живые звуки! Скрипач так счастлив прежде не был, Душа — поёт, свободны руки!..
Но зря забыл скрипач беспечный — Здесь, на земле, — порядок старый… По крыше, к скрипачу навстречу Уже крадутся санитары…
Г.Баранов
***
И. Шварцу
Музыкант играл на скрипке — я в глаза ему глядел. Я не то чтоб любопытствовал — я по небу летел. Я не то чтобы от скуки — я надеялся понять, как умеют эти руки эти звуки извлекать из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил, из какой-то там фантазии, которой он служил? Да еще ведь надо пальцы знать, к чему прижать когда, чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда. Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь… А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?
Счастлив дом, где звуки скрипки наставляют нас на путь и вселяют в нас надежды… Остальное как-нибудь. Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу, по чьему благословенью я по небу лечу. Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер, музыкант, соорудивший из души моей костер. А душа, уж это точно, ежели обожжена, справедливей, милосерднее и праведней она.
Б.Окуджава
***
Смычок и струны
Какой тяжелый, темный бред! Как эти выси мутно-лунны! Касаться скрипки столько лет И не узнать при свете струны!
Кому ж нас надо? Кто зажег Два желтых лика, два унылых… И вдруг почувствовал смычок, Что кто-то взял и кто-то слил их.
«О, как давно! Сквозь эту тьму Скажи одно: ты та ли, та ли?» И струны ластились к нему, Звеня, но, ластясь, трепетали.
«Не правда ль, больше никогда Мы не расстанемся? довольно?..» И скрипка отвечала да, Но сердцу скрипки было больно.
Смычок все понял, он затих, А в скрипке это все держалось… И было мукою для них, Что людям музыкой казалось.
Но человек не погасил До утра свеч… И струны пели… Лишь солнце их нашло без сил На черном бархате постели.
И.Анненский
***
Скрипач
В аллее парка в тишине Скрипач играл самозабвенно, Смычок стонал в его руке — Струились звуки вдохновенно!
О, эта музыка любви, О, эта музыка печали! Волнует чувства так мои — Слезами душу очищает!
Смычок касается струны — Небесным звуком изумляя, Среди застывшей тишины В печаль и негу погружая!
И скрипку, придержав плечом, То стоны страсти извлекает, То наполняет божеством И вдаль небесную взлетает!
Как тонко чувствует её — Свою душевную подругу, И сердце теребит моё — То жар даря, то холод вьюги!
О, милый, дорогой скрипач! Меня пленил своей игрою, И торжество, и сердца плач Струится с неба надо мною!
***
Малыш Вивальди к папе подошел, Взглянул на скрипку мастера игры, Взял за руку и в класс его повел, — Хочу учиться я, играть как ты!
Но песню я смогу придумать сам, Такую, что взлетит до облаков, И медом потечет по небесам, Не будет ей преград, границ, оков!
Ее сыграют ангелы в раю, И примадонн почивших славный хор, Легко-легко подхватит песнь мою, Всем нотным правилам наперекор.
Под музыку закружится балет, Из балерин, котят и голубей… Я точно знаю, лучше песни нет, Той песни, напридуманной моей!
Отец, послушав сына, так решил: Фантазии ему не занимать, Талантов Бог парнишку не лишил, Пойду-ка, научу его играть! С.Ледкова
***
Скрипач
Скрипач на сцену тихо вышел, Смычок неспешно в руки взял, Всех призывая — чуть потише, Окинув взглядом полный зал.
И мощной силой поражая, Мелодия вдруг поплыла… До неба душу возвышая И раздевая догола.
Священным пламенем пылала, Стекала воском по свече, И так доверчиво рыдала На тёплом и родном плече.
Как током вдруг она пронзала, То укрывала, как вуаль, И солнца светом согревала, И в звёздную звала печаль.
Как нерв под тонкой кожей билась, Дрожала звоном хрусталя, И где – то в небе растворилась Высокой чистой нотой «ля».
То застывая на мгновенье, То в ярком застонав рывке, Парил смычок, как вдохновенье, Послушный гения руке.
Чуть – чуть торжественно и грустно, Так удивительно легко, Дарил скрипач своё искусство, Изящно, трепетно, светло!
Казалось, всё исчезло в зале, Сидели люди, не дыша, И потрясённо наблюдали, Как в скрипке плакала Душа!
***
Скрипка и немножко нервно
Скрипка и немножко нервно Скрипка издергалась, упрашивая, и вдруг разревелась так по-детски, что барабан не выдержал: «Хорошо, хорошо, хорошо!» А сам устал, не дослушал скрипкиной речи, шмыгнул на горящий Кузнецкий и ушел. Оркестр чужо смотрел, как выплакивалась скрипка без слов, без такта, и только где-то глупая тарелка вылязгивала: «Что это?» «Как это?» А когда геликон — меднорожий, потный, крикнул: «Дура, плакса, вытри!» — я встал, шатаясь, полез через ноты, сгибающиеся под ужасом пюпитры, зачем-то крикнул: «Боже!», бросился на деревянную шею: «Знаете что, скрипка? Мы ужасно похожи: я вот тоже ору — а доказать ничего не умею!» Музыканты смеются: «Влип как! Пришел к деревянной невесте! Голова!» А мне — наплевать! Я — хороший. «Знаете что, скрипка? Давайте — будем жить вместе! А?»
В.Маяковский
***
Волшебная скрипка
Валерию Брюсову
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка, Не проси об этом счастье, отравляющем миры, Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка, Что такое темный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки, У того исчез навеки безмятежный свет очей, Духи ада любят слушать эти царственные звуки, Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам, Вечно должен биться, виться обезумевший смычок, И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном, И когда пылает запад и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье, И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, — Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело, В очи глянет запоздалый, но властительный испуг. И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело, И невеста зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ! Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча. На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!
Н.Гумилев
morestihov.ru
Скрипка » стихи, стихотворение, стишки
В любви рождённая улыбка
В любви рождённая улыбка, На женском чувственном лице, Влечёт к себе, как Паганини скрипка, Мелодией в божественной красе.
Мужчины ловят взгляд в любви рождённый, Внимают фибрами своей мужской души…. Ох женщины, мы так к вам благосклонны — Вы созданы для нас продлением во плоти!
Скрипач
У края дороги стоит босоногий Мальчонка двенадцати лет, Толпой окруженный, он просит подмоги, На скрипке, играя сонет.
Смычком он уверенно водит по струнам, Ему дан божественный дар, И в звуке мелодий монеты со звоном Летят, опускаясь в футляр.
Ту боль, что на сердце лежит у мальчонки, Он скрипкой решил передать, И этой мелодией грустной, но звонкой, Всем людям о ней рассказать.
И в чем же причина? Какое несчастье Его привело на помост? А люди глядят на мальчонку с участьем, В глазах затаился вопрос.
А скрипка поет, и своею ручонкой Мелодию Баха выводит скрипач, А скрипка поет, и в глазах у мальчонки Застыл еле сдержанный плач.
Но он, по–мужски, не дает воли чувствам, Свой хлеб заработал он честным трудом. Как мог бы малыш, ты великим искусством Порадовать зрителей в зале большом.
……….ТАЛАНТАМ ОТ ПОКЛОННИКОВ……….
Прошу, не усложняйте эту жизнь, Маэстро. Возьмите скрипку, приласкайте гриф смычком. В душе моей для Вашей музыки есть место. Я на ладони вся, я не люблю тайком.
Я откровенна до душевного стриптиза. Не прячьте взгляд Вам это, право, не идёт. Я вас люблю!!! И от крестин моих до тризны, Под Вашу скрипку, верю я, мне повезёт.
Стаккато, скерцо, Боже мой, не в этом дело. Мажор, минор мне, право слово, наплевать. Вы, словно, скрипку обнимите моё тело. И я, как музыка, Вам не смогу солгать.
Вы гениальны, поцелованы Вы Богом! Я в простоте своей Вам вряд ли подойду. Но если в жизни вдруг Вам станет одиноко. Вглядитесь в зал, я как всегда в седьмом ряду…
Гатилова Наталия
10 октября 2010
Ты, душа, да табором в поле,
Ты, душа, да табором в поле, Да под скрипку цыганскую в пляс ! Разве сможешь терпеть ты неволю?! Не могла ни тогда — ни сейчас…
Разлетаются искры и пляшут, Разгорается снова любовь. Мои губы тебе вновь расскажут, Что я чувствую даже без слов.
Зазвенишь ты гитарой – зальешься, Призывая к себе ,торопясь. Неба звездного в волю напьешься, В ночке черной опять растворясь.
Ты, душа ,да табором в поле , Да под скрипку цыганскую в пляс! Убежит, растворится прочь горе. Здесь любви неуемная власть….
Скрипка никогда не заиграет
Дрогнет хрупкий инструмент, На ночь скрипка замолкает. Тихо стало в опустевшем доме — Музыкант уж больше не играет.
Молодости прошлые забавы, Юности неутихающий порыв Вспоминаешь с вялою улыбкой, На минутку про печаль забыв.
Нету в этом доме больше Музы, Некому тебя разворошить, Некому,похлопая в ладоши, Крикнуть:»Музыку твою не позабыть!»…
Забрала она своим уходом, Всё что смог наотдавать ты ей: Всю любовь,мелодии и душу, Радость навсегда ушедших дней.
Дом твой пуст,как и твоя душа — Музыка уже её не заполняет. Больше никогда её не будет — Скрипка никогда не заиграет.
Со мной и моей старой скрипкой…
А я играю на скрипке, А я обожаю танцы, Спиральные танцы, конечно, Я же Маркиз Вселенной. Я же не просто парень, Который прорвался в элиту, И думает что однажды Он встретиться с королём. Смешно! Короли ничтожны, Они предо мной склонились И подарили короны Уж сотни веков назад. Зачем же мне их короны? Зачем же мне их престолы? Моя вечная чёрная скрипка Дороже чем царский венец! Кружимся в спиральном танце, Я и старушка Вечность Нам хорошо и спокойно В тьме окружающей нас. Нам не нужны короны. Смешно! Мне поможет в жизни Да и в смерти тоже, Только старая скрипка. Но мы о другом. Ведь так? Мы говорим о танце О спиральном танце, конечно Ведь на старых досках Вселенной Танцуются только они. Со мной и моей старой скрипкой…
все делают что-то
У кого-то дом .негатив .работа . У кого-то смех .радость .икота . У кого-то праздник .перебор и рвота. У кого-то любовь .мечты .заботы . У кого-то ночь .глаза. дремота. У кого-то ружье .усы .охота . У кого-то скрипка .концерт и нота. Кто-то ждет целую жизнь кого-то
Уже не тот в изгибе гриф
Моей любви хмельной оскал Ты приняла как добрую улыбку. Когда смычком тебя ласкал – Потрепанную жизнью скрипку.
Уже не тот в изгибе гриф, На деке лак скрывает раны. И скромен, по годам мотив, Скрипит натружено сопрано.
Ты в зале не рождаешь блеск, Давно исполненное соло. Ох, сколько рук за столько лет Тебя ласкало и кололо.
И вот уже в излете дней, В дыму сигарного беспечья, Судьбы ухмылкою, моей, Ты стала только лишь на вечер.
В руках неровность прежних форм. Так пой же, пой — дари усладу, Пусть в жилах вновь бушует шторм Мой поцелуй – тебе в награду.
А завтра новый жизни час И кто-то на тебе сыграет, А ты любовь дари сейчас Ведь так тебя никто, никто не обласкает.
Странный монах
Чёрная скрипка в замёрзших руках, Паству свою собирает на сход. Рвущим аккордом нездешний монах Будит навеки заснувший приход. Крики страданий выводит смычок, Жалобно пилит и гладит струну, Музыку боли несёт ручеёк, В нищую, битую плетью страну…
Странный монах! Колокольный трезвон Скрипке доверил в сердцах заменить. Чёрные мысли, как гнёзда ворон, Светлой палитрой надежды сменить. Рвались над полем напевы смычка, Ширился звуков призывный размах… Скалились зубы, и кто-то крича, Ставни дубовые вешал в домах.
Старый кузнец побежал через лес К месту, где плыл незнакомый напев. Сын пастуха на палати залез, Рядом проснулся мычанием хлев… Люди прильнули к окошкам домов, Смелые робко на голос пошли, Скоро другие рванулись с дворов – К сердцу незримые нити дошли.
Вещий мотив будоражил село, Души, привыкшие к серой тоске. Смолкли аккорды, и всех понесло – К скрипке монаха, лежащей в песке. Сняв капюшон, весь седой пилигрим, Взял инструмент, на селян посмотрел, Словно святою водою облил… Тихо побрёл… под рассветный обстрел!..
Валерий Шитуев
Моя ошибка
Приди и посиди со мною, У озера, где камыши. Прошу лишь, стань моей судьбою. Как тень пойду я за тобою, Я по следам пойду в тиши…
Нам распрощаться предсказали Желаньем ядовитых слов. Ах, отчего они не знали, И отчего не понимали, Что между нами есть любовь.
Я таю от твоей улыбки, И в жилах закипает кровь. И если ты моя ошибка, Пускай играет нежно скрипка. Я ошибусь с любовью вновь…
И так сто лет…
И так сто лет закатов и рассветов.. Мгновения перечеркнув одной минутой… Не думая о временных запретах Мы каждый день идем своим маршрутом…
И так сто лет в слезах -полуулыбке В молчании иль странных криках ночью Подобно старой..позабытой скрипке.. Мы не живем..играем….и воочию..
И так сто лет в любви и муках злобы.. В условностях..привратностях оставили Мы наметаем странностей сугробы… Мечтая..чтоб к весне они растаяли.
«Плач скрипки»
Вы слышали, как плачет скрипка? Уносит в мир таинственности звуков — Так искренне, так чувственно, так зыбко, Что забивает сердце стуки.
Смычок рисует нам картины, И с каждой нотой душу теребит. Все образы его нежны, невинны, Их красота в далёкий сон манит…
Да, веришь? Помню образ твой, Лишь в этот миг я осознал: Без сил, оружия пред тобой В забвении страсти пребывал.
И скрипка вновь из подсознания, Иль сердце сжав потоком чувств, Достала там воспоминания, Где, я так думал, — мир был пуст.
О, этот плач! Сбивая с ног, Песчинку словно подхватив, Принёс на берег сей поток, Мотив любви мне подарив.
И погрузившись в дивный сон, Коснулся прошлых роз шипов, Где, обезумев, под огнём Кричал от пламя языков.
О, скрипка, слышишь, перестань! Хоть слуху мИлы струн касания, Но слишком больно мне от ран, Что ты несёшь в воспоминаниях.
Но продолжает рисовать Смычок — эх, плут неугомонный! Ему не хочется молчать, И льется плач душ несвободных!
12 ноября, 2010г.
Твоя скрипка, Мой рояль.
Мы накричали друг на друга: -Ты не права! -Нет ты не прав! Закрыли двери плотно, туго, Не обуздав свой гордый нрав.
Ты в нашей спальне плачешь в скрипку, А я ругаю свой рояль, Ведь совершили мы ошибку, И в нашей ссоре лишь печаль.
Я сел, но клавиши не жмутся, И твоя скрипка не звучит. Под этот можно визг свихнуться, А мой рояль тяжел как кит.
Но вдруг открылась в спальню дверца, Ушла печаль, обиды нет. Мы снова вместе и от сердца, Сыграем лучший наш дуэт.
Люция и Капелла продолжение
Снова я в Камерном зале сижу, И жду концерта, вот-вот начнется, И вожделенно на сцену гляжу, Сейчас Она выйдет и улыбнется!
Вышла Капелла, овация зала! А впереди концертмейстер, Люция! И снова скрипка ее зазвучала, Бальзамом в душу звуки живые!
Опять окунулся я в ту атмосферу, Праздника и очень большого искусства, Снова обрел надежду и веру, Не передать мне словами чувства!
Струнный квинтет так красиво играет, Песни и танцы – минуты счастья, Музыки в жизни мне не хватает, А без нее на душе ненастье!
МИСТИКА ЗЕРКАЛ…
В этом царстве зеркал Отражение глаз. Отражённый оскал, И безумный экстаз. Страшный грохот и звон. Хруст осколков впотьмах. Полу бред,полу стон, Полу крик,полу страх. В новом зеркале вспышки Назойливых фар. То тюремные вышки, То звуки гитар. В старом зеркале скрипка, Да старый рояль. Сладко манит улыбка В темноте сквозь вуаль. Страшный грохот!И снова Полу крик, полу стон. И звучит боса-нова Сквозь литавровый звон. Там у чёрных зеркал бледный призрак летает! Чью он душу искал?Вот он медленно тает…
Что играл он, я не понимал: Был далёк от музыки скрипичной. Белокурый мальчик, ростом мал, Худ и бледен, в меру симпатичен. Был не раз готов его убить: Он будил внезапно, спозаранку. Но играл умело. Стало быть Хорошо владел своей шарманкой. Иногда так жалобно играл, Не понятно: скрипка, он ли плакал. Кто-то тут же начинал скандал, Всё стихало, лаяла собака. Как-то поздно,вдруг,проснулся я, За окном светло, молчала скрипка. И тревога тронула меня- Я ходил от тишины на цыпках. Поднимаюсь выше на этаж, Постучался тихо- открывают: «Что же мальчик не играет ваш?» «Он в больнице, кровь переливают». В процедурной очередь была: Кровь сдавали все мои соседи, Бросили заботы и дела: Мальчик очень болен, худ и бледен. Через месяц дом проснулся наш, Скрипка что-то дивное играла: Может реквием, а может марш. Хорошо, легко на сердце стало.
девочка- скрипачка
девочка по улице бежит держит скрипку и сама как скрипка на устах у девочки улыбка рыбкою зеркальною дрожит
ну куда ты милая постой! девочка ты или вдохновенье? или просто ветра дунавенье в этой дымке города густой?
Скрипач устал, но плачет, стонет скрипка
Скрипач устал, но плачет, стонет скрипка, Выводит незнакомые слова. Забудь,не сожалей и пусть улыбка Вновь поцелует робкие уста. Застыл аккорд,былая песня спета, Боль в хрустале,и слышится:»Прости». Но счастье наше заплутало где-то, И новый свет мерцает впереди… Не сожалей о том, что не случилось, Быть может, так и было суждено… Пускай не долго наше счастье длилось… Но в памяти останется оно…
На устах моих улыбка, а в душе моей печаль…
На устах моих улыбка, а в душе моей печаль И она поет как скрипка все о том, чего ей жаль, Мысли словно злые тучи наводнили небосвод, Хочется уснуть, забыться, только память не дает…
Она словно Злая Ведьма тихо шепчет мне: «Ведь ты! Столько сделал ты ошибок, загубил свои мечты, Годы ты прожил напрасно, не оставил ты следа И стоишь ты на дороге, что ведет уж в никуда
Короткий полет Сережи Парамонова
Мальчишка с рязанской улыбкой,
Хрустальный, прозрачный дискант.
Ты – первая, лучшая скрипка,
Ты гордость, ты радость – талант!
Страна несгибаемой воли
Сквозь слезы следит за тобой.
От радости плачет, не боли.
А боль вся твоя, за чертой.
За ней голос чистый без спросу
Пошел в подростковый разнос.
За ней становился ты взрослым
И славу свою перерос.
Быть может, был слаб. Кто осудит…
Без хора Солист не живет.
Советские видели люди
Твой детский наивный полет.
Скрипач
Скрипач играл забытые мотивы, Смычок в руке-волшебное перо. Посланник красоты и гордой лиры… Играл на бис.В слезах его лицо.
Лилась надеждой музыка разлуки , Надеждой предстоящих новых встреч. Шумящий зал затих под эти звуки… Лишь тихий плач,да вздрагиванье плеч.
Играл солист ниспосланный любовью. Терзала скрипка музыкой без слов. С отчаяньем каким-то,с грустной болью, Несла в сердца мир потаенных снов.
Переливались звуки лунным светом, Сонетами прекраснейших стихов… То вечность с нами делится секретом, Любовь и верность в музыке без слов.
Скрипичный концерт
Играет скрипка. Восток краснеет , И багровеет , и лиловеет. Смычок волнится по зыбким струнам Узывно — нежно , печально — лунно.
Скрипач — в ударе , — из тонких пальцев Легато льётся , как нить по пяльцам. И всё златое , и всё прекрасно Сентябрьским утром прозрачно — ясным.
Концерт веранды отеплен светом , И рукоплещут листвою веток Берёзы , клёны , дубы , осины Музыке тихой , но чувством сильной …
Он был артистом кафешантанов , Стоял со шляпой вблизи фонтанов Средь прочих равных , средь прочих нищих , Делясь с толпою духовной пищей.
Ах , мир суетный! Ах , мир развратный , Кроваво — медный , завистно — платный! Локтей не хватит , — расчистить место Для хрупкой музы. Вокзально — тесно …
Играет скрипка. Скрипач — в ударе. Концерт веранды — хрустальной дали. Смычок волнится музыкой тихой. Каприз осенний — артиста прихоть.
8.11.2005. TSV
****
Сонату грёз вписали звёзды в бархат неба, Фантазией раскрасили из снов. Любви хотели, зрелищ…, а не только хлеба… Освободиться вместе от оков… На клавесине он как Бог…, она на скрипке… Дуэтом в одно целое слились. Не так уж важно, Ференца… иль Шнитке… Они играли жизнь…, они клялись… Без лишних слов клялись в любви и только звуки Сплетаясь, улетали в небеса… Симфонию любви их создавали руки — На скрипке, клавесине — Чудеса!
Поднебесные метаморфозы
Где горит заря – ни восток, ни запад! И ползут на свет крокодилы туч… Светозарный лик первой пастью сцапат, И зебрёнком бьёт в нёбо тучи луч! Заглотили свет неземные твари, И теперь им ночь будет спины греть! Но звучит во мгле скрипка Страдивари, И сосут слова из поэта бредь! Переварят свет животы рептилий, Но и рай (в себе) переварит ад! Скрипачу поклон принесёт Вергилий, А поэтов бред будет слушать Дант! И когда рассвет задрожит над миром, И стада надежд одолеют брод, Чья-то боль-душа, истекая мирром, Утечёт в зарю, окропив народ…
Первые проталины
Звенит капелями природа! На драгоценности весны Всё выразительнее мода, Всё утончённее черты…
Сейчас есть мода на улыбки, В подарок тёплые слова, А на проталине на скрипке, Уже играет нам весна!
Уже, как первый робкий крокус, Природа, голову подняв, Дыханьем радости наполнит Просторы солнечного дня!
Девочка и скрипка.
Играет девочка на скрипке И звуки музыки живой, Как будто раненые птицы Взлетают над ее судьбой.
О чем ты девочка играешь, Какой ты чудный видишь сон? В том сне ты феею летаешь, Под лунным светом над землей.
И светлячки с тобой смеются, И звезды падают с небес. Из под смычка как реки льются Твоих мечтаний и надежд.
Играй же милая девчушка, И пусть вся расцветет земля. И с твоей музыкой проснется В сердцах жестоких доброта.
Я лишь пародия у вас в воображении
Играет вечер, тихая мелодия… Возможно, тут потеряно не мной. Улыбка жизни, старая пародия… Не в этой жизни, думаю не в той.
Игра шампанского, и старый вестибюль, Метрдотель, фальшиво плачет скрипка. Роскошный зал, и в ангелочках тюль, И ваша, не застенчиво, улыбка.
Да ладно, сядьте рядом — улыбнусь, Я старый чёрт, но это вскользь, заметьте, Я, не бумага, верьте мне — не рвусь. Хотя, порой, со мной играют черти.
Расслабьтесь, девочка, нечистый далеко. Я лишь пародия у вас в воображении. Я на пол ставки, карты да вино, Да с ангелами, через ночь мгновения…
Я через прорези зеленоватых глаз, Слегка играя, но всё время с вами. Внутри себя, я знаю это — класс! Но где-то там, ждёт диалог с чертями.
Но если надо — я могу в куски! Не нужно пробовать, потом не соберусь. Смотрю на ваши губы — лепестки… Не зажигайте свечи — а не то взорвусь…
Я ангел ваш, но в зеркало смотрите, И если вдруг исчезнет отражение, То это значит, вы, наверно, спите, Оберегая той мечты мгновение…
Без.*
Без чести, без имени, без перспектив – Походная сумка набита камнями. Пролязгают челюсти императив: Звезде все равно — в небесах или в яме. Охрипшая скрипка расхлестанных губ Играет концерты для смеха с надрывом. Угрюмо топорщится бревнами сруб – Прохожие мутно глазеют: красиво. Приветливый выстрел пожатой руки, Желе обожающих пристальных зенок. По сердцу щекотно бегут пауки, Кроваво и празднично булькают вены. Отвалится краска от каменных стен, Обрушатся цирки любых Колизеев. Стыдливо останется вечно блажен, Кто принял дары от лукавого змея.
На скрипке вьюг играет ветра кучер
На скрипке вьюг играет ветра кучер И в душу льёт свет заревой лагуны, В дубравах крон дубов ветвятся руны Где мечутся в выси птиц чёрных тучи.
Сурова хватка лап красавца Лютня Пьянит сердца глоток хмельного зелья, И русла рек блестят как ожерелья Их шаль под шлемом гор лежит уютно.
Бушуют хладоветрий брызги бури Зима кострами треска солнц рогата. И пусть сугробы ваты льдов здесь хмуры
Нет лучше в мире стужи аромата, И красивей снегов архитектуры Что просто восхитительно богата!
For_EvGeniy
Где-то вдали играла скрипка, А мне был нужен только ты — Забытый взгляд, полуулыбка, Полуобъятия мечты…
Саму себя за страсть ругаю, За нежный взгляд в твоей судьбе; Но в безысходности растает Вся теплота и страсть к тебе.
И ты уйдёшь из сотен судеб, Как из моей ушёл вчера. Сколько таких же, как я будет Клясть ночи, дни и вечера, Что были, будут без тебя?
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад, и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленье
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось всё, что пело,
В очи глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!
Марина Цветаева
НА КОНЦЕРТЕ
Странный звук издавала в тот вечер старинная скрипка:
Человеческим горем — и женским! — звучал её плач.
Улыбался скрипач.
Без конца к утомлённым губам возвращалась улыбка.
Странный взгляд посылала к эстраде из сумрачной ложи
Незнакомая дама в уборе лиловых камней.
Взгляд картин и теней!
Неразгаданный взгляд, на рыдание скрипки похожий.
К инструменту летел он стремительно-властно и прямо
Стон аккорда — и вдруг оборвался томительный плач…
Улыбался скрипач,
Но глядела в партер — безучастно и весело — дама.
subscribe.ru
Стихи и песни с именами
Скрипач
Автор: Борис Заходер
У меня сосед — скрипач,
Да какой еще!
Хоть плачь!
Он недавно въехал к нам.
Он тоже мальчик.
Толя.
Учится в какой-то там
В музыкальной школе.
Я звал его играть в футбол,
А он, конечно, не пошел:
«Я занят, к сожалению,
Готовлюсь к выступлению».
Чего и ждать от скрипача!..
Боится он небось мяча!
Да хоть бы он умел играть
На своей скрипучке!
Играл бы, что ли, всякие
Хорошенькие штучки,
А то он пилит целый день
Одну и ту же дребедень.
Идешь еще по лестнице,
И слышится вдали:
«Тили-пили, тили-пили,
Тили-пили-пили…»
— Что он там пилит, наш сосед?
Спрашиваю маму.
— Он не пилит, — был ответ, —
А играет гамму. —
Тут мама стала объяснять,
Что надо упражняться,
Что я бы, чем мячи гонять,
Мог тоже позаняться,
Что без ученья нипочем
Не станешь даже скрипачом.
В общем, из-за этих гамм
За уроки сел я сам.
Я ему за эти гаммы
Как-нибудь еще задам!
А на днях билет мне дали
На концерт в Колонном зале.
Был замечательный концерт!
Я не скучал нисколько.
Вдруг,
Совсем уже в конце,
Выходит этот Толька.
В костюмчике
С воротничком,
Со скрипочкой
И со смычком…
Я затрясся прямо:
Сейчас
Начнется
Гамма!
— Давай скорее уходить, —
Толкаю я соседа, —
А то он как начнет зудить —
Не кончит до обеда!
— Ти-и-ше! — сзади закричали.
Я и встать-то не успел.
Слышу, тихо стало в зале.
Кто-то, слышу, вдруг запел.
Неужели это скрипка?
Тут какая-то ошибка!
Я смотрю на сцену —
Нет, ошибки нет!
Там стоит со скрипкой
Толя, мой сосед!
Играет, не боится!
А ведь кругом народ…
Скрипка, словно птица,
Поет, поет, поет…
И вдруг она умолкла,
А зал загрохотал!
Я как крикну:
— Толька!
Ну что ж ты перестал?
Сосед толкнул меня плечом:
— Ты что, знаком со скрипачом? —
И я ответил с торжеством:
— Да мы же вместе с ним живем!
. . . . . . . . . . . . . . . .
Домой нам было по пути.
Он дал мне
Скрипку понести!
Смотрю на этот натюрморт – цветёт улыбка. Я словно слышу ноты: «до-ре-ми-фа-соль». Вы видите, среди сосудов звонких – скрипка? Похоже, ноте «ми» досталась «Первой» роль.
Она тонка, хрупка в сосуде и изящна, И нота «фа» в вазоне тонком – рядом с ней. Она повыше, но не выглядит кричаще – Гармония! Хоть ты водою их разлей!
А что же с нотой «соль»? Похоже, незадача. Неужто ты рассыпалась, и быть беде? Не будем верить мы в приметы, горько плача, Эмоции свои придержим-ка в узде!
А нота «соль» склонилась к «до-ре-ми» вазонам. Похоже, ищет с ними новый обертон… Вот так и в жизни бы сказать нам: «Нет» препонам, И зазвучать всем вместе звонко, в унисон!
Как лебединая верность.
Пой мне,пой мне скрипка про Любовь, Всё напомни,чтоб душа рыдала. Мысли в прошлое вернулись вновь, Вспоминая с болью,смерти жало.
Застонала в музыке душа, Наполняясь горькими слезами. Замер я под звуки чуть дыша, Горя ведь не передать словами.
А скрипач рисует образ твой, Выводя твои штрихи с любовью. Взгляд чарующий и озорной, Вспоминаю с тяжкой,грустной болью.
Распускался белый вишни цвет, Мы весной дышали,пили счастье. Чёрной тучей заслонило свет, И нависло грозное ненастье.
Ты лежала на моих руках, Губы прошептать «люблю» успели. И растаяла в моих мечтах, Оборвались звонкие капели.
Пой,терзай мне душу скрипка,пой, Сердце разорви моё на части. В этой жизни я,уже чужой, Без тебя,я не познаю счастье.
Каплей стон стекает на струну, Моё сердце перестанет биться. Я,душой в печали утону, Чтоб сюда уже не возвратиться.
***
Морозный воздух мне обжёг ладони , Но я был пьян , не чувствуя его. Ты что-то говорил о милой Соне , О том , что не желаешь одного —
Вреда вмешательства в чужие судьбы. Постскриптум : Я и сам бы не желал … Но дышится простуженною грудью Всегда больнее. Поезд опоздал
Добраться до знакомого вокзала , Где пуст перрон и тёмен ресторан. Какими нитями тебя связала Душа , не знавшая глубоких ран?
А ты учился на своих ошибках И на чужих , поскольку собирал Сомнительные мысли , словно скрипка , Стремящаяся выдать идеал
Не высшей математики , пленённой Отточием формальных аксиом , Но высшей философии , склонённой Болтать о главном , то есть — ни о чём.
Сегодня на Крещатике не жарко,
Сегодня на Крещатике не жарко, Холодный ветер в проводах гудит, Но, как обычно, под знакомой аркой Играет скрипка, музыка звучит!
Она терзает души проходящих, Взмывает вверх и эхом по земле Летит в капелях слез небес просящих И замирает с болью в тишине.
Ручьем весенним музыка поет, Переливаясь нотами в надрыве! Мешает осень – золотистый мед В несовершенном и поникшем мире.
Аккорд звенит, как свет в часы дождя, Скупой октябрь – души моей палач! Где смотрит в небо, глаз не отводя Немолодой, простуженный скрипач!
27.08.2011г. Задорожный Вадим.
Секрет
Осень жалобно играет на печальной скрипке. Листья счастья умирают на асфальте липком. Ветер-мальчик дует нежно, стоя на пригорке. Черный дождик рыщет всюду ненасытным волком.
Люди серые, как крысы, разбрелись по норкам. Хмурый день, погладив крыши, растворился в елках. Ночь справляет день рожденья, радуясь подаркам. Месяц, словно люстра, светит во дворах и парках.
Время темными ночами холода приводит. Жизнь за теплыми вещами на базары ходит. Скоро осени не станет, но печаль не в этом. Кто все это сочиняет? Бьюсь я над секретом.
Заря
Мерцает свет. Желаний много. Плывут по небу облака. И жизни светлая дорога Видна в степи издалека.
Асфальт бегущей магистрали, Купаясь в утренних лучах, Звучит, как скрипка Страдивари, Гортанным голосом в верхах.
Кусты, деревья… Дух свободы! И до чего же мне мила Таинственность степной природы, Когда рождается заря.
И с пробуждением рассвета, Теряясь где-то в облаках, Несет изящно всю планету По-женски трепетно в руках.
шарманщик
Цепанул по нервам с дерзким переливом. И душа запела, позабыв про боль. Как же ты, шарманщик, делаешь красиво… Аж в глаза метнулась прядей её смоль. А скажи, дружище, можешь ты на скрипке? Пацаны достанут, пыль с неё смахнут. Сделай же красиво! Так, чтоб в мире зыбком каждый кучер замер, позабыв про кнут. Рвутся пусть на волю спрятанные слёзы. Те, что жёстко прятал даже от себя. Пусть душа больная выплюнет занозы, что как финки режут, душу мне губя. Жаль, что ты не можешь… Жаль, что ты шарманщик, просто крутишь ручку… Тихо. Без затей… И за то спасибо, старый балаганщик, что напомнил юность… Да смоль её кудрей.
Чувственная скрипка
Ты мне сказала , что ошибка Твоя любовь и я не тот … Заплачет чувственная скрипка – Эмоций острых апперкот .
Зажат в душе судьбы посредник— Немого сердца пенопласт . Ты сбросишь беленький передник – Предчувствий выспренных балласт .
Присядем, девочка, вдвоём
Присядем, девочка, вдвоём За этот столик под окном, И синих глазок водоём Мне сносит крышу…
Уютный старый ресторан, Гитара, скрипка и баян, Но у меня созрел роман, Я их не слышу…
Официанта подзову: — Вино и сладкую хурму! И в голове уже готов Историй лес…
Скрипач играет, будто бог, И бог сыграть бы так не смог, Он нам играет про любовь И край чудес…
Я чую, где то конкурент, Он подходящий ждёт момент Тебя на танец пригласить, Но не пройдёт!
Тут конкурентов — полный зал, Я взглядом всем «сидеть!» сказал, А кто того не увидал — Потом поймёт…
Ты дразнишь бедных мужиков, А я их всех прибить готов, И защитить свою любовь, Ведь я ревнив!
И эти глазки — водоём, Мечта, что эту ночь вдвоём Мы, развлекаясь, проведём, Ведь я красив!
Но тут ты, губки приоткрыв, Меня игриво так, спросив, Кармана мой аккредитив, Пятьсот за ночь…
А я-то думал про любовь, Но за пятьсот остыла кровь, А ты у барной стойки вновь — Другим помочь…
за столиком в кафе у тёти Баи
…немного грусти и корицы в кофе
не помешают, не испортят вкус
от русской водки в иностранном штофе
«скопытился» доверчивый индус
всё однозначно — просто и красиво
расчерчены давно все «за» и «нет»
цветут в садах Эдема апельсины
дожди смывают мой простывший след
за столиком в кафе у тёти Баи
пью кофе (обалденный аромат)
на площади с фонтанчиком играет
на скрипке мальчик, рядом автомат
дорога пылью, словно нафталином,
припудрила кафешные столы
я разбавляю телом пиллигрима
священные Израиля ряды…
ОСЕНЬ
Мыслей песок,рассыпаясь,уносится ветром, Пылью горячей рассеется где-то вдали, Осень играет на скрипке мелодии ретро, И ни о чем мое бедное сердце болит!
Просто осеннее небо,свинцом наливаясь, Серой угрюмостью так подавляет меня, Птицы с родными местами надрывно прощаясь, К югу летят,высотою полета маня!
Листья-старушки на мокрой земле распластались, Насмерть прибитые хмурым холодным дождем, В невозвратимости летние грезы остались, И полыхают надежды прощальным огнем.
Нота-бас
Ты солнце, ну а я луна Ты в небо, а я в воду Ночной кошмар я, ты мечта Ты любишь, а мне пох*й Ты скрипка, а я барабан Ты нота, а я бас Ты легковушка, я таран В одно не слить нас. Ты птица утренней зари А я кровавый кондор Ты честный труд боготворишь А я безверный лодырь. Ты пишешь нежные стихи А я рифмую маты Как совершенствуешься ты, Так я качусь обратно. Ты любишь в сказках чудеса А я тащусь с баталий Твоя душа себе верна, Ну А я раб желаний. Как я пишу, нас слить нельзя, Не выгорит здесь дело И вместо двух различных «Я» Останется лишь серость. И мы с тобой, как два магнита Отталкиваем нас Мы быть не можем вместе, так Как профиль и анфас. Но так к друг другу нам Хотелось прикоснуться, Но так хотелось вместе нам Хоть раз один проснуться. Но можем лишь к обрыву мы С тобою разбежаться, Что бы в полете хоть на миг Друг к другу нам прижаться. А после рухнуть вниз, да так Что б не осталось нас Что бы на миг, короткий миг Сыграла нота-бас.
Другу
Он любит скрипку. Немного нервно Он ищет письма В пустых конвертах. Он любит кофе, Смешные рифмы. Рисует профиль Любимой нимфы. Он любит скорость И запах ветра, И листьев шорох, И мягкость фетра, Ее глаза (В них столько неба), Когда гроза, И хлопья снега. Он любит ночь, Курить свой Винстон. Из дома прочь Под вечер быстро. Зеленый луг. Поменьше лести. Он просто друг. Мы просто вместе.
Так у любви жесток романс.
Так у любви жесток романс, Но так нежны ее обьятья, И тщетно силился понять я Секрет раскладки в преферанс.
Печальна песнь у журавлей, Но как летят они красиво, Я ж стоя на краю обрыва Пытался отыскать друзей.
О как благоухает роза, Но стебли как ее колючи, Я ж словно престарелый ключник Дрожал душою от мороза.
Какая маленькая скрипка, Но громко как она рыдает, Я ж путник что дорог не знает, И каждый шаг мой вновь ошибка.
О Боже,как же жизнь сложна, И все же как она прекрасна, А знать живем мы не напрасно, Жаль лишь она у нас одна.
Маленький большой мир.
Мы,родились людьми и думаем о людях. Живём мы с ними.Среди них,умрём. Но,есть другой мир,он нас не забудет. Живя с ним вместе-без него живём.
Не замечаем мы прекрасного сегодня. А завтра,это ждёт уже и нас. Там жители живут свободно,вольно. О них, пойдёт столь,дивный мой рассказ.
Хоть кто-то видел,как целуются улитки?? Как трудится бедняга-муравей? Кузнечик,что пиликает на скрипке? «Божья коровка»-нет её добрей.
Мы мало знаем о прекрасном мире, что окружает нас.Мы просто-не хотим. И молча закрываемся в квартире и днями-телевизоры глядим.
Сыграй, сыграй на скрипке, Дева! Сыграй же так, как ты хотела! Пусть звук волшебный в тьме холодной Рекою льется полноводной!
Играй всю ночь, играй с душою, Стряхнув печаль, отбросив страх! Пусть этот диалог с судьбою Молитвой будет на устах!
Забрезжит утро. Час рассвета, Сорвет глуши ночной вуаль. На фоне гор у Назарета, Увидишь, как цветет миндаль!
Фотография автора: Paradox off
Там где….(белый стишок)
Есть маленький домик, Где лыжи в сарае, Там пламя в печурке, Гудит разгораясь.
Где тявкает Рыжик, И ждет меня мама. А юности ветер На скрипке играет.
Сыграй на скрипке, музыкант…
Сыграй на скрипке, музыкант… Смычком затронь легонько струны Души моей, когда-то юной, Но постаревшей во сто крат…
Сыграй на скрипке, музыкант… Мне это так необходимо, Душа для боли уязвима, Сыграй, души моей собрат…
Сыграй на скрипке, музыкант… Я поседел еще до срока, И мне сегодня одиноко… Но кто же в этом виноват…
Сыграй на скрипке, музыкант… Пусть звуки музыки печальной Вернут покой мне изначальный, Твоей игре я буду рад…
Сыграй на скрипке, музыкант… Душа моя со скрипкой плачет, Могло сложиться все иначе, Но нет уже пути назад…
Сыграй на скрипке, музыкант… Смычком затронь легонько струны Души моей, когда — то юной, И подари мне свой талант…
Та девушка, которая поэт
Обычный взгляд, весёлая улыбка, Глаза, как изумруды зелены. В её душе играет звонко скрипка, А в сердце нет желанной тишины.
Порой хмельна забытыми стихами, И тонет молча в звёздной синеве. Порой нежданна, как волна цунами, И, словно миф, пленит людей к себе.
Она вольна, душа её свободна, Поэта в ней не сразу узнают. Быть может в чём-то даже старомодна, Поэтому не все её поймут.
Она в любой беде жизнелюбива, Наверно, вам знаком её портрет: Она всегда загадочно красива, Та девушка, которая поэт.
ТЕРЗАЮТ ДУШУ ЗВУКИ СКРИПКИ…
Терзают душу звуки скрипки И флейты нежная игра, И ты со странною улыбкой Уйдёшь в осенние ветра.
И унесёшь с собою грёзы, Беспечная, как никогда, И листья падают с берёзы У одинокого пруда.
Уйдёшь ты в поисках свободы, Не для тебя мой дом простой, А мне о днях прошедших оду Петь будут скрипка и гобой.
Теряю я навек твой образ И блеск лазурных глаз твоих, И мне во снах печальный голос Поёт о счастье для других.
В моем пустом и скучном доме — Пустом и скучном – без тебя, Лишь одиноко флейта стонет, Надежду тайную храня.
Что ты делаешь здесь?..
Что ты делаешь здесь, в забытых солнца светом сырых подвалах, Где грехи в пол камнями зарыты, где бесчестье свои правит балы, Где прикованы к стенам скелеты, где белеют, томясь, чьи-то кости, Где безликие спутники смерти охраняют от ржавчины гроздья
Отзвеневших цепей и чужие музыкально-костлявые пальцы Что играют на призрачной скрипке позабытые временем вальсы? Ты безумный храбрец, а опасность – это просто бегущее время. Уж сюда ли ты шел за прекрасным, и не здесь ли нашел вдохновенье?
Я спою тебе песню упавших, кровью землю омывших в сраженьях. Ты уводишь меня все дальше в лабиринты чужих сомнений. Я достану клубок Ариадны, но здесь старые чары бессильны… Убегаешь? И пусть, и ладно. Только слезы ломают крылья.
Ты не хочешь подняться выше, не желаешь идти со мною. Только так себе смерть отыщешь… Вот она, коридорами ходит. И мне больно, тебя оставив, покидать тихо темные залы, Где теряют рассудок и память, где несчастье свои правит балы…
Моя Цыганская
Ай, Шуко, jav ke me, чернокудрый. Я спою тебе песню о воле, Как в широком подсолнечном поле Я встречала воскресное утро. Шла я солнцу навстречу, как к другу. И кричала ему, что люблю я Молодецкую стать удалую И по скрипке скользящую руку. Этот смех — звонче золота. Страстью Полон взгляд, обжигающий душу. Ай, Шуко, na rakir, а послушай… Я пою тебе песню о счастье…
Шуко — «красивый» (цыг.)
Йав кэ мэ — иди ко мне (цыг.)
На ракир! – не говори (цыг.)
Скрипка
Скрипка плачет,скрипка стонет Вихрь звуков вьется, вьется, Сердце в ритме с ними бьется, Но не сможет — не догонит.
Эти звуки будят душу, кружат в танце безудержно, страстно-дико-грустно-нежно Все сомненья вмиг разруша.
Слезы,смех, о, все смешалось! Пой же, скрипка, ты в огне! Мы танцуем, возвышаясь, Разорви же сердце мне!
Я ветер…
Я ветер, гудящий в стальных проводах, Я скрипка, поющая на рассвете, Я эхо, смеющееся в горах, Я лучик, резвящийся в свете… Я всё, что угодно, Я полночь и день, Я счастье и горе, Я радость, я тень… Камыш шелестящий, Слеза на щеке, Булат настоящий, Я рыбка в реке… Звезда у причала, Костёр, чтоб согреть, Я жизнь, что сначала Так хочется спеть…))))))))
«Зоэ» с греч.-«Жизнь».
Музыка
Я чувствую во мне звучит орган, И музыка из вне приходит громко, То разольётся тысячей кантат, То скрипкой зазвучит призывно, тонко. Мне не дано играть как Моцарт и Сольери, Как Поганини к скрипке прирастать Всем существом и мыслями извилин. Но как мне музыку души вам передать, Что не даёт покоя в этой жизни. Мне признаться в любви не сложно, Когда сердце любовью звенит, Ты поймёшь, когда я осторожно, Прошепчу — ты, родная, прости.
Играла фея на скрипке хрустальной
Играла фея на скрипке хрустальной, Роняя взор, прижимала смычок, Казалась жизнь ей рекою печальной, Играла, словно порхал мотылёк.
Шелка волос, запутанные ветром, Касались плеч, как волн немая глубина, И разносились звуки звёздным пеплом, И таял снег хрустальный без следа.
Дрожали губы, пальцы и натянутые струны, В алмазном блеске сыгранных ролей, Ей приоткрылись судеб разных дюны, Давно ушедших безвозвратно дней.
Скрипка и ночь
В пьяном шуме трактирчика летнего Пела скрипка печально и трепетно. Звуки лились в прокуренный зал, Отражаясь от пыльных зеркал.
Ночь коней своих черных стреножила, И мазками свет лунный наложила На вспотевшие мутные стекла, На трактирчик мерцающий блекло.
А в углу кто-то плакал и пел, Но никто на него не смотрел. Он впивался в дрожащие звуки, Приподняв с благодарностью руки.
И от песни волшебной и ласковой К праздным людям ночь стала участливой. И упала на мир тишиной: Лишь звенела скрипичной струной.
Всё затихло.Все слушали пение. Слезы капали с глаз от волнения… И стучали,как в кузне сердца.. Скрипка-ночь ткала жизнь без конца.
Мы не знаем- что лучше,что хуже. В море плаваем,но.. тонем в луже. И смеемся идя на причастье. Почему же,так плачем от счастья?
Играй скрипач мелодию души, Пусть музыка твоя сердец коснется. И свет внутри ,маэстро,не туши. Тот кто ушел..увидит…и вернется!
Весна.И что тут говорить…
Весна идет,набухли почки, (Хотя я третий день не пью!) И мне такие заморочки Нужны,как скрипка,соловью.
Весна идет,грачи несмело Галдят на ветках поутру, Дворовый кот,как очумелый, Гоняет кошку по двору.
Весна вовсю заголосила, Из снега выбрался цветок, И забурлила кровь по жилам, И зачесался локоток.
Весна спешит,шумят девчонки Веселой стайкой у плетня, Одели легкие юбчонки, Чтобы с ума свести меня.
Зимой жилось так одиноко, Ну а теперь,едрена мать, Достану свой морской бинокль И буду ножки изучать!
СКРИПАЧ.
Подземный переход, И он со скрипкой, Играет виртуоз,и в изумлении народ. «Вы пальцы рас.. с ..мотрите, они,как замороженные рыбки, На пальцы обратите»-кричал один урод.
Заохала толпа…. Но чем она помошница, У музыканта ипотека, и больна жена. Поэтому и жизнь его — заложница И скрипка в белом иние слегка.
Но музыка людей очаровала, И кто-то кинулся, материально помагать, С высокою душой ,одна красавица рыдала, Пообещала над орфеем шефство взять.
Весь вдохновленный, Утонченный, Скрипач играл
В ее руках рыдает скрипка
В ее руках рыдает скрипка, Ласкает слух, неся тепло, И в этой музыке — улыбка, Разлука,счастье,горе,зло..
Миг безутешный подпевает, На нотах капелька дождя, Звезда за облаком мерцает Над вечностью,с луной взойдя.
Переливаясь, надрываясь Звучит мелодия в тоске, И сердце насквозь мне пронзает.. Ну..Как в Ахматовской строке.
Скрипачка.. Милая улыбка, У ног поношенный берет, Как виртуозно плачет скрипка Под звон бросаемых монет.
